Batafaluga

Situació actual del món  : cretinisme permanent .

Fotografia : Acacia Johnson .

Alma

"La peor pena, hija mía, no es la que se siente en el momento. 
Es la que se sentirá después, cuando ya no haya remedio.
Se dice que el tiempo todo lo cura.
No vivimos bastante para hacer esa prueba…" 

- José Saramago - @Com Alma no Olhar

EN MEMÒRIA

Duim, al solc de les mans ,

les caricies que mai ens van poder fer

aquells que ens van pendre.

El cor adolorit pel patiment

d´aquelles que ja no hi son.


A la pell ,

la misèria i les llàgrimes

dels que sofreixen .

Al cervell, sempre la memòria 

de les que moriren, 

dels qui mataren

miserablement

 en qualsevol guerra nefasta.

Voces

En este mundo 
por encima del infierno 
viendo las flores.

Kobayashi Issa

“A veces tienes que orinar en el fregadero”.

Bukowski

CONJURO

Que cada semilla contenga un bosque.

Carmen Camacho

Déjate de metáforas
ahora

y dime

con qué tenazas…

.

© Marinálida

(Gloria Cabrera).

" hay que tener riñón para vivir con poca alma " Giovanni Collazos

Ana Pérez Cañamares :

Y conste que cuando hablo de ser poeta no me pongo por encima de nadie. Ni quito ni pongo etiquetas ni medallas.

Me parece que en todo caso ser poeta consistiría en reconocer la dificultad, la volatibilidad, la casi imposibilidad de la poesía. Saber que en el mejor de los casos andamos entre aproximaciones, roces con la yema de los dedos. La poesía es alusión a lo que se queda fuera del poema. Pero alusión consciente, asumida y trabajada. Una lucha heroica, porque siempre es una derrota. Escribir poesía es chocarse una y otra vez con nuestros límites. Honramos a la poesía que siempre está un poquito más allá o más acá. Nunca toda en el poema que intentamos.

Absències.

Son les absències

les que ens dolen

i cap paraula ompl

 el seu buit.

Aboques poemes que

només agrandeixen

el forat negre a

l´anima.

Antès s´apaivaga el

cor cruixit que

torna l´odi.

Escric mots.

Trucs per a no pensar

amb tu.

 Musica  :   T´enyoro . ( Clara Peya )

En pròpia defensa.

Barrubins , quan qualsevol paraula és eixorca.

Nota : A partir d´aquesta noticia .https://directa.cat/sareb-amenaca-de-denunciar-pah-si-no-elimina-web-lasarebesnuestra

Papallones

Las mariposas estan siempre en lugares afines a los vientos huracanados.

Gramàtiques

"L'afirmació d'Einstein de no haver tingut més de dues idees en tota la seva vida i la màxima de Heidegger segons la qual tots els grans pensadors només han tingut un pensament que exposen i reiteren en totes les seves obres, apunten potser a una veritat vital." -Gramàtiques de la creació- George Steiner

                 ( Text i fotografies cortesia de Javier Vellé )

Horror

Cagun tot !!!

On son tots els altres fillets que es moren cada dia , on son tots aquells que s´han mort per la guerra i per la fam ? on son tots aquells que és moren per les miseries d´altres ?

Vergonya i cinisme. Malparits !

Ana Pérez Cañamares

Sabes lo que más
horroriza del horror?
Que nunca me horroriza
lo que merece.

Porque si de verdad
me horrorizara lo bastante
saldría a la calle desnuda
iría a un edificio del Poder
y explosionaría
lo que tuviera a mano

por ejemplo, mi corazón.

Hoy he podido llorar por fin el horror. Escuchando la palabra misericordia .

Jan Estic Tipa 

DESOLACIÓ

susan griffin

Què diria la nostra mare?

On és la nostra mare?

Ho sap?

Sap què ens està passant, a nosaltres aquí?

Què faria?

Ens salvarà?, vindrà a buscar-nos?

Sap què ens passa a nosaltres aquí?

És que li passa, a ella?

A ella, també a ella?

Ataraxia

Temps de garroves .
Aliment de bisties i persones.

Llavors de vida

L´enteniment aigolit pel sol cruixidor .

Els silencis entenedors ,
les cridaneres promeses esbrellades.

Aquest baf podrit 

La gelera no refreda i el meló  s´ha fet malbé. 

Bon dia i sino que déu et mati a coces.





y el resto es perejil en el borde del plato ( Gastón Riba )

                                       

Calors i humitats

Un dia qualsevol

los perros me reconocen , caminamos juntos entre tempestades.
Tremendo el poema . :) p-d hoy fui al medico : 12,7 de presión . 
Cada vez me hierve menos la sangre,controlo mi odio , pero eso es malo para la pasión ...creo.



(Comentari fet a :  http://derawrngedcow.blogspot.com.es/2014/03/cave-canem.html#comment-form )


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El principio de Hanlon es un adagio que dice: «Nunca atribuyas a la maldad lo que puede ser explicado por la estupidez». También se conoce como «navaja de Hanlon».

No hay referencias de la existencia de Hanlon.

Consideraciones.

"Reconsideras tu vida conforme la vas viviendo, de la misma forma que si estuvieras escalando una montaña y continuamente vieras los mismos paisajes desde distintos puntos de vista".      Doris Lessing

sólo tiene 10 años

pero ha visto muchas cosas

le han dicho que es malo

malo de naturaleza

que es mucho peor

que cualquier otro tipo de malo

eres imposible

serás un maltratador

como tu padre

nadie te va a querer

tiene 10 años

se clava los cuchillos de la cocina

se esconde durante horas

enciende el horno

rompe cosas

se pinta con témperas el pelo de azul

agujerea su oreja con chinchetas oxidadas

a veces le acaricio la cabeza

y sonríe

igual que si tuviera

10 años

Mada Alderete Vincent en Disidentes (La Oveja Roja, 2015).

Aquesta no és l´actitud

Por el ruido de las hierbas al crecer me despierta   (El viento y la hoja.Abbas kiarostami )

" que será de nosotros que no creemos en nada, "  ( Layla Martinez )

Que s´en ha fet dels poriols

que abans omplenaven l´aire del fosquet ?

Ben xop per la pluja del hivern ,
 xuclant  el sol del estiu   a un banc del atur,
sabent que el miracle és estar assegut

Menjar púding llegint efemèrides d´autors maleits.
(Sobreviure a les esqueles )

Transmutar l´odi en força 

i la rabia en seny.

Fer una truita d´esparrecs com a exercici de meditació.

Execrable la penitència del pobre.

I encara pasar gust sense teulada , escaufar-se sense finestres.

No és pot desnonar l´alegria.

I encara em diu que aquesta no és l´actitud .
 Entre garrots i pedres ,
 que manco que escopir quatre paraules enmig de la cara

També esta feta la rosella per a la boca del ase.

Gastón

Gastón Ribba

  

http://www.emmagunst.blogspot.com.es/2015/03/gaston-ribba-podia.html  : poemas.

Para invocar a Marte sólo necesitarás un puñado de cerezas en una tarde de enero. Es recomendable que estén un paso más allá de la madurez, el punto en que toman el color y la consistencia del corazón de las aves.

Deberás masticarlas con brío, de a dos en dos, de a tres o más, como un rosario mal rezado. Ayudará que unos hilos rojizos te marquen la barbilla mientras tus labios entreabiertos dejan escapar el crujir de las pieles, la sorda explosión de la carne y el rodar de los huesos.

Un pájaro carpintero o un buitre rayarán tu cielo cuando arrojes los carozos al sol para que se descarnen como pequeñas calvas. El viejo mortero que tu abuela usaba para las anchoas y los ajos será suficiente. Con cada golpe, él oirá tu plegaria, un llamado más poderoso que el de todas las bombas alguna vez detonadas y las promesas de las que permanecen dormidas. Con cada sordo estampido, los perros se arquearán en un celo de terror y de alegría.

Hacia el final de febrero, la harina de las semillas machacadas resultará impalpable como los restos mortales del tabaco pero morderá con la ferocidad de todos los dientes, se mezclará con la grasa y el sudor de tus dedos y formará una pomada gris como la que soban los curas. Sebo de nonatos y ceniza de féretros. La tintura con la que cruzan el adiós sobre las frentes.

Este es el momento de tomar un lienzo y un cuchillo, cualquier hierro viejo, mejor un clarín o una trompeta. Si posas la boquilla reseca sobre tus labios sentirás el recuerdo dulzón y metálico de las prunas pasadas, un regusto a vinagre, a pimienta y cuero, a jalea y sal. Con cada caricia, el metal opaco y mellado irá perdiendo el orín y él se acercará a paso firme. Como si le degollaras potros en una noche de octubre.

El chillido de una lechuza debería darte tranquilidad para lo que viene. En el vigésimo tercer día de marzo, cuando armas y trompas se visten de luces, la sabiduría se cuadra entre la ambición y los conflictos, subordina al horror y al pánico. En el vigésimo tercer día de marzo, el lustre de los bronces y los aceros lava las manos del señor de la guerra, ilumina los rostros de los veteranos, abre la senda a los que marchan hacia la iniciación.

Llegarán las vísperas y toda tu muralla temblará bajo la frente del carnero mayor, el de los bucles rojos como el oro viejo. Con cada pasada del esmeril sobre las cansadas latas, nuevos brillos avivarán antiguas sombras, los ojos de los canes serán espejos en la noche, la luna se convertirá en el disco de cobre que anuncia el aire del norte, el que hace aullar a los lobos y a los locos.

Cuídate de llamarlo en vano. Antes de llevarte a la boca el primer globo de sangre, lo que pienses, sientas o sueñes marcará el encuentro. Él es el que se adelanta, el que recorre los campos y clava su pica en el alto que ocuparán los vencedores cuando la bruma es apenas el humo manso del agua y no el sudario de la pólvora. Él cuenta las cabezas maduras cuando todavía están unidas a sus tallos.

Que no te asistan sus peores hijos, que ni el Deimos ni el Fobos, los bastardos de la violencia y el amor, ni el miedo que arrebata ni el que agarrota mezclen sus bayas amargas en tu banquete. Él sólo te escuchará si eres insolente y temerario.

Irrumpirá el ariete con su media cara y su ojo seco por el rayo. Olvida la obscena pureza del mármol con sus narcóticas proporciones y su falseada humanidad, no lo verás con claridad pero todo en él es testa y plexo y sexo, falo en ristre que se chaira contra todo a su paso. Él es el que marca el compás de las entrepiernas, los primeros instrumentos de percusión. El que llena los vientres, rebasa las fuentes y rellena las tumbas.

El sol arde en el centro mismo de su coraza, todo lo que tenga pelos se erizará, todas las gargantas se abrirán como si fueran las venas del silencio. Un reguero meridiano te resbalará de glotis a pubis y un hoyo amarillo se abrirá desde el fondo mismo de tu entraña. El búho de la virgen marcial te asista. No deje que las ascuas de tu caja te tomen por asalto el monte.

Verá tus manos vacías y arderá de furia: ni una canasta de lobeznos, ni cabezas de toros robadas a los altares de Mitra, ni corderas desnudas de vellones morenos. No desvíes la mirada. Mantenla firme hacia donde presientas su ojo de rubí, que acepte que ha sido retado y en un silencio de cortesía te ofrezca el primer golpe.

Háblale como un condenado que va cantando a su cadalso, cuéntale dónde has nacido, quiénes son o han sido tus padres, cuántos hijos te han brotado. Regálale los nombres de tus perros muertos, pon en sus manos los de tus abatidos y los de las mujeres que has montado. Las cazadas y las compradas. Ocultarás las que te llevaron a sus corrales con un terrón de azúcar y una varilla de mimbre. Él sabrá y callará. Una vez cayó.

Dile que has hablado el lenguaje del trueno y que has hecho de tu brazo un relámpago, que has llevado siempre contigo las estampas de Ogún y Miguel, que has pedido prestadas las ropas de San Jorge para que tus enemigos teniendo ojos no te vean, teniendo pies no te alcancen, teniendo manos no te atrapen.

Asume que has sido tan digno como cruel, dile a voz en cuello que has marchado a la conquista con el genio del dominio siempre agazapado a tu oído, que la lascivia siempre contó con tu rendición incondicional y la tiranía siempre te numeró en sus filas. Confiesa que has jurado por el lado oscuro de su rostro, que has rugido a su imagen vengadora por un bocado de la fría polenta de la revancha.

Forja cada una de tus palabras en hierro dulce como la caña, punzantes pero sutiles. Demuéstrale que has aprendido. Él te enseñó que las lanzas siempre deben romperse al chocar contra las defensas o al hundirse en los pechos. Para que el adversario no pueda volverlas en tu contra.

No creas por un instante que podrás herirlo o engañarlo. Sólo lo adularás. Él es el que campea en las afueras donde los ungidos aprenden el oficio de la guadaña, el que señorea sobre lechos que serán revueltos y perfumados por el almizcle de las fieras y la esencia del mar. Él ya sabe que arrojarás a sus pezuñas de fauno un yelmo partido y una armadura abollada.

El peto irreconocible por los choques, la espalda llovida de arañazos de amor y de odio. También tu escudo, la batea del pan del legionario, tu artesa y tu pala. Sobre el amasaste cada día bollos duros y agrios como el adobe, ladrillos de arena para tu imaginaria fortaleza. Se los arrojarás y una levadura rancia se adueñará de tus muelas. Deseaste toda la sal del mundo para quitar esa cerveza de tu boca. Ya no.

Celebrará el rapto de orgullo con el que intentarás conservar el puñal o las sandalias. Será complaciente porque tus debilidades siempre fueron sus golosinas. Se relamerá mientras se ofrece a sí mismo la suficiencia del que se sabe ganador sin importar cuál de los bandos pierda. Fijará su ojo vivo por debajo de tu ombligo. Los demonios de la ira y la lujuria serán dos serpientes que envaren tus piernas y amenacen con trepar a tu costado.

Repróchale las travesuras de sus hijos alados y diestros en el manejo del arco. El de las alas de paloma y el de las alas de mariposa. Arráncate las viejas flechas que aun gotean el venéreo y el veneno, quiebra ante su ojo las últimas, que vea que tu sacrilegio niega el rencor. Su hembra mayor, la Venus nacida de la espuma, la que apierna y no abraza, la que besa más no acaricia, la que es el cebo y el anzuelo así lo dicta y lo quiere.

Tus palabras serán para él menos que el murmullo de un arroyo en un jardín que se incendia. No perderá la paciencia porque no es una virtud que posea, no le ha sido dada, no la estima ni la desea. Te martillará contra la fragua de su pecho. Te abrasará. La casta oiga tu dolor y venga a pintar ojos en tus párpados.

Aunque ya no te preste la menor atención dile que nadie como tú le ha reclamado el desasosiego, el fragor y la lucha, que nadie lo ha adorado ni temido así. Recuérdale las hecatombes, las grandes piras ardientes a las que arrojaste tus mejores actos, pensamientos y sentimientos. Nobles y robustos como bueyes de labranza.

Niégale los sabores de los cuerpos y la música de las almas que te amaron, trágate la ternura y la piedad de los que te curaron, la de aquellas que se dejaron llevar por tu mano a la piedra del sacrificio o las que saltaron de tu carro en llamas. Que tenga que abrirte en canal para leer tu hígado y tu hiel. Escupe en su facha hasta el último coágulo. Nadie como tú ha perdido cuanto creyó ganar por su intercesión, su maldición o su gracia.

Guardarás cerca de tu diestra y lejos de su mirada una aguja de misericordia, un quitapenas, uno de esos flacos punzones que se cuelan furtivos entre las anillas de las cotas. Una palabra. Resiste como puedas la tentación de sucumbir otra vez a la seducción del sufrimiento y, cuando sientas que tus carnes apenas contienen un caldo de vísceras que se espesan, será tiempo de palpar una rendija y hundir la pequeña púa hasta el cabo. Aunque la empuñadura sea tan aguda y filosa como la hoja.

Cobarde

Se retorcerá de rabia, los deltas de tus venas amenazarán con desbordarse, serán turbiones de lava que te inunden y te quemen. Por un instante su ojo muerto iluminará la noche o el día con un fulgor morado como su manto. Hilado con todas las placentas y las tripas que alguna vez dieron por tierra. Teñido con toda la sangre y la mierda y el semen y el vino y la tinta alguna vez derramados en su perro nombre.

El relámpago de Zeus lo marcará otra vez como cuando apenas era un semental desbocado en las ánimas rasas de sus primeros fieles. Padrillo entre las yeguas de Tracia. El látigo celeste de Júpiter lo cruzará de frente a pómulo y escribirá una vez más sobre su cuenca vacía: me eres odioso entre todos porque jamás tomas partido, inflas de vanidad al campeón y revientas de odio al caído.

En el vigésimo tercer día de marzo estarás a salvo de su puño de plomo y de su palma de lana. Le sería indigno mancharlos por tan poco. En el Tubilustrium, los cornos purificados y las espadas afiladas alumbran los caminos a la victoria guerrera o la paz armada. El quinto día de los Idus anuncia la venida de la timonel y la máscara de proa. Es el alba en que Minerva baja del Aventino para posar su guante de escarcha sobre la ardiente nuca de la virilidad sin riendas. Ella le ha puesto el cabestro más de una vez. Él no la respeta, no la ama, sólo le teme.

Arrodillado y mordiendo un freno de hielo te quitará de un sorbo todo el fuego menos una brasa, pequeña como la de un cigarro. Sentirás el frío como nunca antes. El canto del cierzo en los árboles y el batir de un millar de gorriones se alzarán sobre tu silencio y tu vacío. Arrojarás manotazos en la oscuridad de ese mediodía o esa medianoche. El rescoldo entre tus costillas arderá lo suficiente como para lanzarte a un último frenesí, buscarás algo que cubra tu parida desnudez: una daga, un par de suelas. El búho sagrado se apiade y los vuele lejos de ti.

En la nueva claridad brillarán el polvo de las cerezas y los restos de su festín de metal. Fuegos fósiles. Estrellas muertas. Como un cachorro azotado por una tormenta te lamerás y gemirás. Te sorprenderás al oírte. Esta vez no serán los coros de los miedos que enfurecen o paralizan. No serán los yunques que llaman a convertir los arados en filos de riña, las sábanas en trincheras, los otros en carne de altares. Ya no.

No será el ahogo de los que se arrastran entre nubes de salitre, el llanto afónico de los que se aferran a los garrones de la fortuna que los esquiva y la vida que se les escapa. Será más bien un soplo, retazos de un alma que ya no aviva ni anhela el fuego donde siempre fue apenas la leña. Una bocanada de aire tibio. Como la que comparten los amantes cuando se regresan lentos de sus pequeñas muertes.

………………

Escrito a los veintitrés días del mes de marzo de dos mil doce para mis cuarenta. No funcionó. Sigo masticando cerezas cada enero. Felicidad a mí.

"No hay clavos que la intemperie no doble"

Yelmo Concedida la fuerza, la debilidad se estremece el martirio es masticado mientras los ojos se esquilan se amortaja en su poncho, confunde la eternidad con el instante, se divide en sangre, culebrea en sombras huye de su largo escalofrío con zancadas de petrales, en duplicados que remangan las rodillas, en la humedad de la ceniza concedida la fuerza, el yelmo se acomoda se zurce la madera en las arterias que apuñalan porque no hay clavos que la intemperie no doble.

Giovanni Collazos

http://gio-collazosc.blogspot.com.es/

Estupor de un gato sobre la ventana

Los animales nos miran con compasión
su política es solo carne para el cielo
somos restos de arqueología
axilas hacinadas bajo la nieve
donde tu pelo me clava gaviotas en algún puerto del norte

nos dan tanto en la fibra que el miedo se hace hacha
en la calle demasiado tiempo y hay una aguja en la dentadura
hay aluminio en la gangrena de un banco acostado sobre el hombre

la riqueza es la función carpintera del pobre
su canto un muchacho que va muriendo
y está la bacteria haciendo ruido
con su sollozo de "satanes" está doblando la historia

con lenguaje antiguo ladea cada encía
solo por darle piedra y secreción
por verle corriendo al desamparo
soledad espuma sin piernas
al horno aquellas extremidades
al horno mi vejiga sedienta y bebo vaso en desempleo
mis tritones conservan tus ropas íntimas que me interrogan
es la miseria conjunta
la condena líquida
acaricia el buitre la pobreza de su bocado
la deglución testicular de su barba

tenso y huesudo yace en la calle
sin amor de función alada
el árbol no abraza ese fuego
y sus rodillas se hacen dianas
el prepucio menguante
la violencia comprende con afecto su masa
en muchos "siempres" congelados
ha llorado su proyectil su ser contuso
y la herida sumando muslos
sumando orejas
sumando labios a la altura imparable de un filoso muerto

el obrero y su tapiz
se descuelga pájaro en su hora
se muerde la lágrima y el límite
se desata los pies
avanza armado sin cifras
sobre la ciudad creciente de rostros fúnebres
el amor del obrero busca distribuir el alma
con presagio irrompible
nido volante de puertas
y al primer día se hundió hasta arriba de infinitos
se sacó el sueño la lagartija el zapato
masticó cerraduras entre las piernas.

Gio.

http://www.trasversales.net/noleygllrdn.pdf

Esta publicación monográfica se suma al clamor de una sociedad indignada contra un anteproyecto de ley que pretende hacer retroceder tres décadas los derechos de las mujeres y la propia democracia. Sin derechos de la mujer no hay democracia